Mientras mi tren baja por estas montañas, no puedo para de pensar:
Hojas verdes nacen sobre tierras ya muertas de muertos aun vivos. Nuestro plateado refleja miserablemente a esa piedra blanca que ilumina nuestras noches azules. Tambien nosotros imitamos pobremente a unos viejos mimos que, sin palabras que decir, ejercieron sus fuerzas para hablar. ¡¿Quien lo diría?! Estoy viajando a la tierra de la que los pajaros huyen volando; Neurotico, hambriento, voy corriendo para despertar a la "gente despierta".
Me levanto para encontrarme de nuevo en el tren. El piloto se ha tirado a los rieles, las lustradas vías se volvieron a oxidar; Me pregunto si alguien parara esta maquina. Y si no, me pregunte si podré separar mi vagón...
... ¡Que vivo voy a estar en ese cementerio!.. ¡Que despierto me voy a dormir en esa cama!...
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