Los hombres blancos

Hombres blancos, vacios de colores, vacios de ideas, adornan el mundo sin formar parte de él. El sol no imprime sus rayos sobre ellos. La vida no deja sus huellas sobre sus sobretodos blancos. Sus mentes son puros contenedores de lo inmediato. Nada hacen, nada cambian. Nacen blancos y mueren blancos. En sus vidas no sienten el pasar del tiempo. En su sangre llevan el vacio, la oscuridad eterna.
¿Qué peor crimen que atravesar un arroyo sin sentir salpicar las aguas sobre el cuerpo? De todos los humanos ya muertos o aun no nacidos, ¿no es injusto dar este acceso a la abundancia del sol para aquellos que nunca miraran al cielo? La tierra formula infinitas preguntas a las que los hombres blancos ya han contestado en sueños. La blanca verdad, el corazón de todo hombre blanco, es la muerte de cada semilla plantada en la tierra.
Sus miedos no son más que imágenes captadas en el abrir y cerrar de sus blancos ojos. Las sombras manipulan a estos hombres, dejando frente a ellos suficientes imágenes para cada abrir y cerrar del ojo que tengan hasta su muerte.
Y son estos seres, muertos en vida, carentes de color, los que lo dominan todo con su ignorancia. Todo cede ante ellos, y ante ellos todo muere. La vida gira descolorida alrededor de estos hombres. Estos son los hombres blancos! Este es su planeta!, asi seguiran cantando, hasta que olviden sus penas.